El escritor.

No soy García Márquez, ni pretendo serlo con su vista un poco triste de los amores reposados en los años de hojas muertas.
Por supuesto que tampoco soy Coelho: no hay en mí una lucha entre las buenas bondades y las bondades por misericordia mezquina; ni soy el Príncipe de los Ingenios para que las nuevas juventudes (misma vida) me lean y analicen lo que de la triste figura escribí.
No soy de renombre ni de los grandes, pero tengo la misma pretensión:

Sacar lo que a mi alma causa peso, nostalgia o rencor, para quedarme con mi pura locura de enamorado... 

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Las horas pasan y yo no siento los dedos, me arden los ojos con profundas ganas de llorar y quiero ser más y más complaciente.
Los minutos siguen pasando y el dolor de mi cabeza no para, y solo pienso en volver...
Tomo más pastillas y mis ojos no se cierran, aun no quiero morir pero no quiero pasar la noche una vez màs a oscuras.
Quiero tomar fuego y encenderme, quiero ser incienso y consumirme, lento dejando a mi paso solo ese leve aroma.
Ese olor que cubre la sangre y el sexo, que oculta y embriaga, que adora y que sana, tan religiosamente puro.
Las manos, el cuerpo entero me tiembla y tengo la sensación de esfumarme y por primera vez no quiero extinguirme.
Le grito a la vida pero ya no tengo aliento, me sacudo en violentos estertores sin hacer un solo ruido.
Me calmo, la chispa se apaga y la ceniza es lo único que queda de mi, cierro los ojos y por primera ves te veo.

Rara sensación la que tube hoy.

Creeme, me estoy encariñando más a ti. 

Nadie escoge de quien va a ser a quien vas a querer más allá de lo que piensas.